Про баскетбол

Когда я уехал из Барнаула в 1990 году - интернета еще не было, телефонная связь на просторах (тогда еще) Советского Союза была скорее роскошью, чем средством общения. Поэтому единственным привычным способом коммуникации было написание обычных писем. Ручкой на листе бумаги. Потом, как красочно рассказал об этом Евгений Гришковец в своем "Прощании с бумагой", их следовало положить в конверт, заклеить его, написать адрес и приклеить марки в соответствии с тарифом, которые являлись средством оплаты доставки этого конверта адресату. Так я и делал на протяжении, наверное, шести лет. Друг детства, бабушка и дедушка, отец - остались жить на Алтае за пять тыщ километров, поэтому эта переписка была для меня словно связь с родиной.

Надо сказать, что очень много вещей, переворачивающих мое, тогда еще не до конца окрепшее, сознание - я узнал из этих писем. Странно получилось, что в последнее время несколько раз к разговору вспомнилось одно грустно-философское письмо отца, которое я пересказывал. Начиналось оно примерно так:

"Здравствуй, сын. Сегодня неожиданно для себя я вдруг понял, что перешел в новую возрастную категорию. Случилось это потому, что дважды за один день ко мне обратились не так, как обычно было раньше. В первый раз какой-то прыщавый юнец в магазине протянул мне деньги и попросил: "Отец, возьми бутылку водки." А, чуть позже, в очереди за хлебом в другом магазине у меня спросили: "Батя, ты за хлебом в очереди крайний?" 

В субботу получилось так, что я неожиданно почувствовал что-то похожее, на состояние, которое в том письме много лет назад описал отец. Дело такое...

Пусть нынешняя работа с КПИ и не приносит никакого материального удовлетворения - но с лихвой компенсирует это энергией и разными совершенно бесплатными удовольствиями. Неделю назад я вспомнил навыки игры в теннис на университетских кортах, а в этот раз по приглашению студентов, команда Polyteco Science City собралась поиграть в баскетбол. Баскетбол мне всегда нравился, и дело тут даже не в том, что отец был игроком команды Алтайского политехнического института, капитаном команды преподавателей и даже участником Московской олимпиады 1980 года... 

И вот иду я, значит, на площадку на территории университетского кампуса, и вдруг явственно вспоминаю картину, как я в последний раз наблюдал за игрой отца. Сидел в университетском спортивном зале на скамейке под стеной и болел за команду преподавателей, где мой отец был главный. А играли они, соответственно, против команды студентов. Преподаватели, несмотря на все мои старания болельщика, тогда проиграли. А мне запомнилось, насколько внешне отличались "старички" (в основном - невысокого роста, коренастые) от студентов (как минимум на голову выше ростом, подтянутые и мускулистые).

К чему все это? Эта игра состоялась, если память мне не изменяет, в 1985 году. В этот момент отцу было ровно столько же лет, сколько мне сейчас.

Когда наша команда проиграла (пусть и с незначительным отрывом), я улыбался. Вероятно, точно так же грустно-философски, как это делал мой отец, когда писал мне письмо про "новую возрастную категорию".

До категории "Батя" я, конечно, еще не добрался, но теперь отчетливо ощущаю себя совсем иначе...